le Machu Pichu de Marail

Le problème dans cette relation avec mon Homme marié, c’est qu’elle s’enlise.

On passe de très bon moments, à chaque fois. Je suis comme Marail en haut du Machu Pichu… mais à chaque fois , je me prends les pieds dans un rocher et je dévale la montagne en me heurtant à chaque pierre. La chute fait mal.

Et puis je me retrouve tout en bas. Et je regarde le sommet, qui me parait alors si loin.
Et je me demande à chaque fois si j’aurais la force d’escalader à nouveau jusque là-haut.
Parce que oui, la vue est merveilleuse, l’air magnifique, mais quand je suis là-haut moi je ne veux pas redescendre !

Et je regarde alors tous mes bleus et toutes mes plaies. Et je crains déjà, avant même d’être remontée, de me blesser encore en tombant. Parce qu’à chaque foi la peau à peine cicatrisé s’écorche un peu plus.

Et les larmes, en guise de sang, coulent toujours à flot.

Alors oui, ce dont je rêve, c’est de grimper à nouveau. Ma main dans la sienne, la serrer fort et ne plus la lâcher. Et rester. Indéfiniment.

Mais le problème c’est qu’il faudrait que je monte avec mon balai : nettoyer chaque endroit qui pourrait me faire chuter.

Et je ne peux pas le faire.
Alors je lui ai donné ma balayette et je l’ai chargé de le faire.

Alors il est partit, le balai sous le bras.

Mais je ne sais pas s’il est en train de faire le ménage activement, ou bien si, en bon fainéant, il est assis sur un rocher, se disant qu’il avait bien le temps pour passer le balai, autant profiter de cette vue, et que je finirai bien par remonter.